Fridolin conversait avec son fort accent de mulet.
Ou de Muret, il ne savait plus.
Il en oubliait même qu'il avait pris une pose toute an...imale
pour mieux ressembler à son interlocuteur.
Et tant pis pour les bonnes manières.
Quand soudain, oui soudain, oui là, au bout du chemin,
Fridolin aperçut une forme humaine articulée sur des bottes rouges.
Son sang ne fit qu'un tour, il en oublia l'équidé,
il rentra les oreilles, bomba le torse, pétillla de ses yeux un soupçon étalon
et, malgré lui, sortit sa langue avide de partage en mots savoureux.
La belle s'approchait, s'approchait, s'approchait.
Les poils de Fridolin se hérissaient.
Ceux de l'âne aussi mais pas pour les mêmes raisons.
L'âne poussa un cri de désapprobation devant cette concurrence déloyale
mais Fridolin ne l'entendit pas. Il était figé. Il était transcendé.
Il était rivé sur cet être grâcieux chevauchant des bottes d'un rouge
plus vif qu'une amanite phalloïde au firmament de son éclat
un soir de clair de lune automnal en basse montagne.
Et Fridolin, dans un élan de spontanéité que seul l'éclair aurait pû devancer,
lança:
Bonjour Chaperon Rouge!
Cherchez-vous Mère-grand ou le loup?