Fridolin parcourait les rues du village chaque jour
et faisait à chaque passage la même constatation:

Les villageois, sont-ils tous en concours pour entrer dans les ordres?
S'entraînent-ils tous à être de parfaits travailleurs aux champs, mines ou échoppes la journée
et en prière tous les soirs?
Quand font-ils la fête sur cette place?
Où sont les clients habituels des tavernes?

Fridolin s'interrogeait; il écoutait aussi beaucoup.
La cloche du clocher de l'église lui rappelait de manière régulière que le temps filait, filait, filait.
De temps en temps, un autre bruit venait troubler la pesante quiétude de Muret.

Ah un âne qui brait !
Et si j'allais causer un peu avec lui?
Peut-être serait-ce plus amusant?

Fridolin vérifia la taille de ses oreilles
et rassuré, se dit qu'il n'allait pas donner de complexes à l'âne qui l'aperçut au loin.
Il partit d'un pas décidé vers l'équidé
et le salua d'un "Hi-han" disons euh ... chevaleresque.

Fridolin passait son temps avec cet âne en attendant quelque signe plus humain.
Il découvrit que les ânes en général sont très intelligents.
L'âne lui expliqua qu'il y a très très longtemps,
c'était justement un âne qui a donné le nom du comté.
Parce qu'ici, paraît-il, vivait un ... âne maniaque (Armagnac).
Mais faut-il tout croire?
Fridolin en doutait.

Fridolin conversait avec son fort accent de mulet.
Ou de Muret, il ne savait plus.
Il en oubliait même qu'il avait pris une pose toute an...imale
pour mieux ressembler à son interlocuteur.
Et tant pis pour les bonnes manières.

Quand soudain, oui soudain, oui là, au bout du chemin,
Fridolin aperçut une forme humaine articulée sur des bottes rouges.
Son sang ne fit qu'un tour, il en oublia l'équidé,
il rentra les oreilles, bomba le torse, pétillla de ses yeux un soupçon étalon
et, malgré lui, sortit sa langue avide de partage en mots savoureux.

La belle s'approchait, s'approchait, s'approchait.
Les poils de Fridolin se hérissaient.
Ceux de l'âne aussi mais pas pour les mêmes raisons.
L'âne poussa un cri de désapprobation devant cette concurrence déloyale
mais Fridolin ne l'entendit pas. Il était figé. Il était transcendé.
Il était rivé sur cet être grâcieux chevauchant des bottes d'un rouge
plus vif qu'une amanite phalloïde au firmament de son éclat
un soir de clair de lune automnal en basse montagne.
Et Fridolin, dans un élan de spontanéité que seul l'éclair aurait pû devancer,
lança:

Bonjour Chaperon Rouge!
Cherchez-vous Mère-grand ou le loup?